XIV

Salgo al balcón y siento el aire frío de la mañana. En el edificio de enfrente, una señora riega sus plantas envuelta en una bata color violeta; lleva un pañuelo verde en la cabeza y anteojos negros.

Cierro el ventanal, corro las cortinas, y doy me dia vuelta. Cruzo el living y, camino al dormitorio, tomo mi billetera del aparador y cuento los billetes que obtuve ayer del cajero. 

Cuatro mil, tengo cuatro mil pesos y monedas.

Entro al cuarto y abro el placard, estiro el brazo hacia el fondo y busco a tientas entre la ropa, hasta que mis dedos encuentran una billetera vieja de cuero. Retiro el brazo del estante. Miro la billetera; sé que hay dos mil dólares. Debería haber dos mil dólares. Cuento veinte billetes. Perfecto.

Dos por cuatro, ocho. Ocho y cuatro, doce.  Faltan veinte lucas. Me, faltan veinte lucas.

Guardo el fajito de pesos en la billetera y la vuelvo a colocar en su lugar, detrás de la pila de camisas del primer estante.

Me siento en la cama y pienso:

—¿A quién puedo pedirle el resto?

El problema es el tiempo, el maldito fin de semana complica mucho las cosas: necesito alguien que tenga esa cantidad en su casa en este momento; y que además no me haga muchas preguntas.

Agua.

Me pongo de pie y salgo del cuarto. Busco las llaves de casa, el telefonito, la billetera, tomo la campera del perchero, y salgo del departamento.

Bajo del ascensor con la mente en blanco. No se me ocurre nadie.

Llego a la vereda y miro hacia a la izquierda, luego hacia la derecha. Subo el cierre de mi campera, coloco las manos en los bolsillos, y comienzo a caminar.

Sé que algo se me va a ocurrir.